Я все равно пока с тобой говорю, даже не понимаю порою о чем. Может всегда об одном. Все доказываю и твержу, но смысла слов не нахожу. Мне не дает покоя тот разговор, я снова и снова к нему возвращаюсь, как опытный вор. Таскаю фразы туда - сюда, перекладываю их на разный лад, можно с ума сойти, поверь, это ад. Да, мне больно помнить о нем, и я понимаю, что наступила черта и надо забыть…
Но почему так болит пустота?
Мне важно заполнить ее, что-то в нее поместить…
Я-чего- то лишилась, да, я снова ответа ищу, сейчас редко плачу, но знаешь, бывает грущу... Не могу понять и поверить в то, что случилось, это кажется бред, мне нужен ответ, но похоже его просто нет… Я так и не разгадала это неразумение, но пыталась… Хотела спасти, надеялась, что мне известны пути, но я ошибалась… Оказалось, границы хрупкие у любви.
Я все равно иногда с собой о тебе говорю, и все об одном, о далеком, о прежде важном, когда-то родном…