Я сошел с ума и писал роман.
Я писал до трех, а в четыре - вышел.
И в мешках припортовых шуршали мыши,
И матросов бриг увозил в туман.
Я пошел юродствовать. Шел по городу,
Я кричал: "Бесчестнее нет, чем поровну!
И святые те, кто хотели сами
Каждым быть - целовали, коля усами.
Плачь и сыпь на голову горстку пыли!
Хоть не резали нищих, но все же - били.
И пытались сквозь злобу читать трактаты,
Ни рожна не поняв, покрывали матом.
А потом, под лавкой хрипя в трактире,
Понимали, что только одно любили -
Только Бог им море и Бог - корма!"
Как я вовремя, Боже, сошел с ума.