Нарастающие грусти,
Как созревшие плоды,
Или нет,скорее,гуси-
Те,осенние,в дали.
Меня вечер не отпустит-
Пробуравит,пригвоздит,
Потом вышвырнет послушать
Как оно в груди стучит.
У окна найдёт прохлада
И звезда не подведёт,
Не совсем,чтоб очень рада,
Чтоб не так темно,как в гроб.
Есть на то у ней причины,
Не за пазухой-навзрыд.
Она выберет руины
И песочком под скрипит.
Тем от тех часов песочных,
Перевёрнутых не раз,
Если быть совсем уж точным...
Нет,не буду,не сейчас.
Это всё потом случится,
Будет время,лист и стол,
А теперь хочу, как птица,
Но не небом-здесь,землёй.
По которой шёл-иду,
Спотыкаюсь и встаю;
На которой грех и право
Быть отпущенным ему,
Я узнал ещё до храма
По дороге,что к нему.
Там ВРАТА,а не к дверце
По ступенькам труд идти,
Там положишь столько сердца-
Сколько есть его в груди.
А нужен ли такой труд,если
Можно меньше положить?Живи,
Никто обмана не заметет,
Но,измерен и подсчитан
Как и взвешен будешь- Ты.
Пусть уж лучше не отпустит,
Пробуравит,пригвоздит.
Раз так вышло,буду слушать
Чем оно в груди болит .