Сгори в окурке серых дней
от вида колкости моей.
И праздной глупости от всей
тлей.
В момент паденья строго вниз,
оставив в сумраке карниз,
перешагнув бумаги лист
на бис.
Вникая в бренность, в пустоту,
забыв её (ту...или ту),
хватаешь в морду налету
пяту.
А ровным счётом, жизнь - пустяк.
Неважно кем ты был - иссяк.
Да й был ты не зачем, дурак.
А может просто
жил
не так?