Все бьют и бьют салюта канонады.
Расцветка новогодней красоты.
А мне все кажется, что это взрыв снарядов,
Во время артобстрела высоты.
И каждый год одни и те же мысли.
И память так услужливо сильна.
Ракеты, не салют, в ночи зависли.
И то не Новый Год. Идет война.
А раз война, то значит смерть и горе.
И сердце болью обозначилось в груди.
Но это память. С нею я не спорю.
Присяду в кресло. Боль должна пройти.
И "корвалол" накапаю я в кружку.
И выпью вместо водки, все до дна.
"Ну что ты раскиселилась ,Подружка?
Ведь это Новый Год, а не война."