Он рвался к вершинам, сорил он деньгами,
Накручивал мили в полётах без снов.
А всё для того, чтоб в каком-то изданьи
Журнал напечатал подборку стихов.
Поставят в углу на далёкую полку -
Забытые строчки дешёвых листов.
Он рвался, стремился... Да только - что толку?
Как будто есть суть иль основы основ.
А он всё стремился, горело сознанье,
Разменивал жизнь он в обменнике лет.
Наивный поэт, что забыл предсказанье,
О том, что никто не узнает ответ.