Рубцует боль любви похмелье
И мутность окон, и холод, хоть тепло.
Сорок четвёртый дом на месте.
И лесопарк, и наше место. Наше ли? Моё!
И глупость, коей выше нет на свете...
Твои глаза вчера... уставшие глаза.
И я... и ты... и встреча, и вот вечер.
Зеркал разбитых битая судьба.
По краю жизни пробираясь к свету,
Но свет померк, лишь всполохи огней.
Я доверяю свою душу ветру,
Ему могу доверить или только ей.
Бокал наполнен циферблатом ада,
В нём отражение минут и всех часов.
И ты, конечно, этому не рада,
И ты, конечно, выше всех моих богов.
Боль зарубцует всей любви похмелье,
И время выстроит на нашем месте дом...
Любить иль не любить? Смешны сомненья,
Когда ты в сердце замурована моём.
27.11.2016