Лёгкий ткани пёстрый клок
мотыляется по дури.
По соцветьям мотылёк
ищет сладенькую тюрю.
Дельтаплан в миниатюре –
вот на воздух шёлком лёг,
вот присел на стебелёк –
лирик, лёгкая натура.
До чего же бестолков:
в сумерках летит на пламя.
Может, думает огонь –
из одной семьи с цветами?
Где костёр отыщет, там и
в яр ныряет – вот каков.
Знать из тысячи голгоф
по душе приметил. А́мен.
Вот и думай, брат, смекай –
расплетай его религий
нити, спутанные как
стебли травки-повилики.
Впрочем, выбор, не велик: иль
в пламя ахнуть, иль века
на булавке постигать
высший смысл… расправилки.
23.11.2016