… нельзя не думать в поезде о том,
что покидаешь навсегда свой дом,
и вот уж марш славянки отыграл,
и медных труб уже остыл металл.
Все говорили – годы – не беда,
всего два года – это ерунда,
отмоются от глины сапоги,
прощённые замесят пироги.
Но годы шли, тянули за собой,
на «ты» довольно спорилось с судьбой,
иные вёсны озирались вслед,
цветы иные падали в букет.
И всё же… всё же – что за ерунда! –
врывался поезд в думы иногда,
и марш славянки снова догонял,
и плакал медью старый мой вокзал.
С тех пор прошло немало лет и зим,
но в снах моих я всё прощаюсь с ним.
27. 11. 2016.