На пролет сутками, Я, не следя за часами,
Гулял в цветочном саду, зелени эти вдыхая духи.
Даже ледяные ветра во мне огонь разжигали,
Ведь все мы, определенно, так любим цветы...
Там повстречал, как, бывает, судьба нам повелит,
Виолу, что любила розы, столь взрослый цветок!
Я, помимо роз, любил тюльпаны да хризантемы,
Терялся средь подснежника бледнощёких листков.
Топчет их большинство, не завидев под снегом...
А Я, знаешь, люблю в холодном увидеть тепло!
Она тогда хотела быть старше, торопя время...
Я же был весел и юн, еще такой молодой!
Она была готова, пренебрежительно фыркнув,
Запустив в мое горло столь тугой узелок...
Обозвать меня таким грубым словом — быдло,
Не поняв, за что подснежник люблю, и вино.
Ведь не подавно человеку гордому, зрелому,
Под ногами выискивать млеющий, слабый росток!
Но неужто кем-то так сказано, так было велено,
Что можно плевать на забытый, иного рода цветок?