* * *
Нету большей печали,
чем играть эти роли.
Здесь тебя измочалят
до кровавых мазолей.
Не откроешь америк,
хоть живёшь по-соседству,
твой удел – этот скверик,
где прошло твоё детство.
Отощаешь, как остов,
и сойдёшь с восходящей,
объяснят тебе просто,
ты, мол, не настоящий…
Не хватило желанья,
выбрал море чужое,
спал не с тою Меланьей,
пил ни с этим героем,
и не кланялся низко,
потому что не гибок,
а ведь был уже близко
от «высоких» ошибок…
Что с того, что стерильной
осталася совесть?
Здесь - не в сказочке мыльной –
здесь – реальная повесть!