привет. в этот раз без конверта и без марки.
пусть останется в сердце твоем от меня подарком
этот сборник стихов, "Львов" и "Триумфальная арка"
(я давно тебе её обещала).
здесь еще какой-то листок и две странных фото.
и да, знаешь, милая, мы с тобою - два идиота.
нам семнадцать, а мы играем давно не по нотам,
ожидая конца, находясь в начале.
наши души устали, состарились, почерствели,
наше счастье длится не больше одной недели,
мы всегда получаем не то, чего так хотели,
а потом заливаем раны дешевым ромом.
отчего ж испаряется всё внутри и становится пусто?
почему всё, что лживое, все называют искусством?
и куда девается истинно детское чувство
того, что ты дома?
мы взрослеем. так рано. зачем? я хочу назад.
заглянуть в наивно счастливые преданные глаза,
попросить верить в чудо всегда, а не только когда звездопад.
в глаза, которым лет семь.
я хочу никогда не знать ни проблем, ни боли,
я хочу исполнять в жизни только счастливые роли.
я хочу не знать, что такое топить себя в алкоголе,
и остаться в незнании насовсем.
мы с тобой невольные бедные грустные птицы,
нам бы только резвиться да искренне веселиться,
только жизнь вставляет в колёса свои годы-спицы.
мне бы принцем стать из рассказа экзюпери.
я его прочту тебе вслух, заварю малиновый чай.
бери за руку и пойдем в детство, будем играть и кричать.
закрывай глаза и послушай, мы по взрослости точно не станем скучать.
досчитай до трёх лишь.
один.
два.
...