Я, муза, а значит не дура,
В палате с Бездомным давно,
Расчёт мой - конечно натура,
Не каждому, правда, дано.
Сегодня с утра на обходе,
Поэты лежат, как грибы,
Молва утвердилась в народе:
Они своей Музы рабы.
Всё враки – дешёвое пиво,
Что, я им сюда приношу,
Идёт улучшенье на диво,
И пишут, и пишут виршу
И тянут спиртозу стыдливо,
Попробуй найди ка здесь мужа,
Не пишется, видно, без пива,
Но я ведь не дура, а Муза.