Молчание, прекрасное молчание…
Иду сквозь тень от солнца в стороне.
Меня не видно – в этом суть незнания,
хотя искра его давно во мне.
И в темноте, которая струится,
тот огонек мне помогает жить:
ведь тьма внутри усиленно резвиться
и вкруг огня все норовит кружить.
И разные начала жизни этой
сверкают сутью, манят колдовством,
мне дарят то, чтоб я ходил поэтом
и не считал себя бескрылым божеством.
Сойдясь на линии, где все как полутени,
где лишь их мир и там не место мне,
рождаются моей судьбы сплетенья -
рождаются во тьме или огне.
И в мою жизнь, распахнутой как окна,
приходит то, что я постичь не смог:
от солнца чуть нагревшиеся стекла
и холод в стенах, когда ночи срок.
Ошибка дня, промашка полумрака,
просчет полуночи и вот он человек:
идет сквозь жизнь и только лишь рубаха
скрывает страх, что в нем сидит навек.
Какой же выбор может сделать он при этом,
чтобы достичь по жизни всех вершин?
Он должен быть убийцей иль поэтом
и помнить – свет смывает тьму со всех личин.
Какие мысли промелькнут в молчании,
что разум снова не желает их принять?
Пусть все кричат - ведь в крике от отчаянья
слова пустые – их нельзя понять.
Но где-то там внутри огонь неистовый:
он разгорается и крик – хвала ему.
И тут неважно, кто в округе злобно рыскает -
свет от него отбросит кутерьму.
И только тот, кто замер от волнения,
последний шаг готовый сделать здесь,
огонь тот примет ночью в воскресенье -
сгорит и возродится весь.
Молчание, прекрасное молчание
и тень покорно дарит его мне.
И в этом есть безумство, но призвание
иметь свой путь от солнца в стороне.