Замедляется время золотого предзимья,
и перинами Висла выстилает туман.
Там, в субботнем уюте, засыпает Казимеж.
Берег прячется в наледь под снотворный дурман.
Доктора-сновиденья надо мной ворожили,
возвращая прилежно тот безмолвный покой,
где мы все ещё живы – окончательно живы,
и мосты на Подгуже не дрожат над рекой.
А что после – не помню. А что дальше – не знаю.
Ведь меня ещё нету: обрывается след...
... пробивается в небыль, продолжается снами –
неземных, неучтённых, не сосчитанных лет.
И не надобно меньше. И не можется больше.
Замедляется время... не хочу... не хочу...
И всё снится и снится довоенная Польша.
И прабабушка Ривка зажигает свечу.
25 ноября, 2016