"-Я вспомнил Вас и всё былое..."
"-...это же романс"-подумал Он и скомкав вырваную страницу выбросил её в переполненную корзину. В который раз Он пытался написать хоть пару строк...от начала и до конца...хотя бы пару...
"-Я помню чудное..."
"-Это же вообще классик"-...со злостью Он выскочил из-за стола, опрокинув стул. Графин жалобно тренькнул крышкой,вода из стакана выплеснулась на стол и ручейком устремились за край поверхности.Он мерял шагами свою комнату под метроном падающих капель...
Тетрадь намокла и разбухла,буквы расплылись чернильными узорами рисуя невообразимой четкости картины.
Его пугала пустота, что заполонила всё пространство вокруг..."-актёришки,бездарные снобы и фарисействующие эстеты"-думал Он..."-все мнят Себя непревзойдёнными и гениальным, а что?!...что Вы привнесли в этот мир???Горечь потерь,муки разлук,боль измен...отыгрывая сценарии которые придумываете сами себе,будто безумствующие графоманы"...
Каждый раз сталкиваюсь с чужой болью Он удивлялся её источнику.Источник,как правило находился извне,рядом, и после пристального рассмотрения и анализа не представлял никакой угрозы.Проза Жизни такова, что пока Ты не примешь чужое, оно не принадлежит Тебе...Но стоит только проникнуться, стараясь помочь заблудшему,всё...Ты пропал,увяз в бесконечности решаемых Тобою чужих проблем...погружаясь в коллизии и перепитии сюжета...
Он каждый раз давал Себе слово не касаться чужой боли. И раз за разом не мог пройти мимо,вырывая страницу за страницей...
"-Дом мой на Двух ногах,туго обтянут кожей..."...очередная страница летела в корзину,открывался очередной чистый лист. Он устал сочинять сценарии для бездарных актёров. Смысл??? Ведь стоило только задремать,откинувшись в удобном кресле с блаженной улыбкой Творца на устах, как тут же актёришки начинали нести отсебятину и всё стройное повествование летело в тартарары...
"-Довольно!!!"-подумал Он..."-пора писать для Себя,что нибудь шедевральное и эпичное, достойное внимания истинного Ценителя..."
Очередной окурок занял в переполненной пепельнице своё место. Он открыл окно. Вдохнул полной грудью немного морозный,свежий воздух что ворвался в прокуреную комнату. Разбухшая тетрадь с чернильными изразцами раздражала.Он брезгливо взял её двумя пальцами и корзина приняла очередную Его жертву...подняв стул Он сел за стол и только тут осознал что выкинул Свой черновик.
"-Буду как всегда творить начисто"-пронеслась мысль.
"-Как последний раз,без права на ошибку и исправления. Так, как никто ещё не творил.Это будет монументальнейший Сценарий,для Себя"-так думал Он доставая с полки над столом Чистовик в изысканном переплёте. Он бережно положил его на стол,огладил тиснение обложки.Сколько Судеб уже было написано Им. Бесчисленное множество, кроме Самого Главного, кроме Своего Сценария...
Пальцы бережно перевернули обложку...острая боль пронзила Его сердце...Разум полыхнул Светом и погас как перегоревшая электрическая лампочка.
...спустя три недели соседи, вызвав слесаря из-за непереносимого запаха, что проникал в подъезд, наблюдали странную картину...За столом сидел труп перед которым лежала пустая папка с необычным тиснением, и сведённые судорогой пальцы как будто пытались нащупать страницу,хотя бы один листок................