Крик буревестника в лесу - не песнопение.
Тот крик ножом по сердцу, по душе,
Орёт и стонет. И нет уже терпенья
Совсем один... Вдруг, он взмывает в вираже...
Мне не понять, о чём молчал, о чём кричал он,
И нет тут жалоб - лишь один предсмертный стон...
Он умирает, и эхо возвышает
Его последние секунды над землёй.
Никто большую птицу, не помянет,
Ведь им не важно сколько перьев под крылом,
Его не похоронят под рыдания,
И не согреет он своим теплом.