Смешались скука и свобода
с изрядной долей озорства,
давно опавшая листва
лежит под слоем гололёда,
Ноябрь. До полного исхода
осталось осени едва.
Из моего воображенья
растёт беспечно и легко,
и улетает мотыльком,
оставив всякое сомненье,
сквозь интернет, стихотворенье
оттенка кофе с молоком.
Бликует лужа у парадной
на солнце новенькой деньгой,
но разойдётся под ногой,
когда ступлю неаккуратно,
и станет просто неприглядной,
нефешенебельной такой.
И этот лёд с водой осенней
меня сподвигнут на строку.
Но ясно даже дураку
и кандидатам всех ступеней,
что это всё идёт от лени.
Крапаю, лёжа на боку...