А вот не знаю, чего это Мурзину взбрело номинировать меня. Позвонил и спросил, а не хочу ли я… И во мне запрыгал мистер Фикс: хочу ли я? Хочу ли я?? ХОЧУ ЛИ Я??? О!!!! Хочу-хочу-хочу-хочу!!!
Но мистера Фикса – в карман. Посмотреть на календарь - да нет, не первое апреля. Ещё только февраль на дворе. Сказала, что подумаю. Ну, не соглашаться же сразу. А почему? А фиг его знает… Игра такая. Типа по фигу, не сильно-то я и думаю о признании, публикациях, известности… Типа у меня всего этого нет, потому что я просто этого не хочу.
Уже почти год, как у меня появился любимый сериал. Чувствую себя нормальной тёткой: у меня тоже есть сериал! Почти каждое утро ставлю ноут на холодильник и смотрю, шаманя завтрак. По несколько раз одну и ту же серию смотрю. Подсела, да… «Вечерние стихи» у меня по утрам, пока голова свежая. Литературная школа, видеосеминары, новые имена – здравствуйте – три в одном у меня на кухне. Хотя новых имён запоминаю мало. И стихов таких, чтобы поразили, заставили отвлечься и посмотреть на автора, тоже мало. Интересно сравнивать свои впечатления с тем, что Кудимова с Ворониной говорят. Я давно безнадёжно и жестоко влюбилась в Марину Владимировну, как двоечник в училку.
Забавный у нас век. Учитель в Москве живёт себе, думает, что в эфире с конкурсантами разговаривает, а где-то там, в сибирском посёлке, с последней парты неведомый ученик дерзит. Ой, дерзит, зараза… К каждому слову придирается, ехидничает, перечит… Почему так? Ну а как ещё внимание учителя привлечь? А учитель, как и положено, - по ушам, по ушам! То термин незнакомый, то течение какое поэтическое, ученику неведомое, ввернёт между делом… И сидеть опять школяру в Интернете – учиться. И снова перечить, и снова получать по ушам…
И вот он мечется в душе - вопрос: «Есть ли у Вас план, мистер Фикс?... Есть ли у меня план? Есть ли у меня план? О! У меня гениальнейший план!» - в Москву! На «Вечерние стихи»! У меня там Аня! У меня там Нора! У меня там Наташа! И Москва!!!
Я ни разу не была в Москве. Дети были, муж был, а я нет. Умудрилась. Обидно же. Так вот умрёшь – и не увидишь её. Любимую с детства. Изученную по книгам, фотографиям и схемам. Зовущую каждое утро курантами по радио. Шоколадом Бабаевским пахнущую…. Даже фантик был священен, если он московский. Москва моя! Сколько ж из-за тебя конфликтов случилось, людям непонятных… Обронит человек в разговоре «москали» или «резиновая» - и хана, на неприязнь нарвётся. Недоумевает потом: чего взбрендила? А вот так. Не обижай мою Москву.
Дима! Я согласна!