За окном осенний тёмный вечер,
Хмуро, сыро, мелкий дождь идёт…
На столе мерцают тускло свечи,
Пушкин в руки вновь перо берёт…
В голове его роятся мысли,
Много разных, в рифму, в основном…
Из квашни пахнуло тестом кислым,
Он в избушке с нянею вдвоём…
А пред взором мысленным берёзы –
На ветвях уснула нагота…
И далёкие, пока ещё, морозы,
Да зимы грядущей красота…
Снег пушистый, что укроет долы,
Лёд прозрачным зеркалом в реке,
В искрах солнца белые просторы…
И в морозной дымке вдалеке
Лес, представший Берендея царством,
Синевой сияют небеса…
И любовью к Родине прекрасной
Он наполнил всё, что написал…
24.11.16.