Нам не хватает только малости:
Чуть-чуть доспать, доотдохнуть –
Синдром хронической усталости –
И всё, хана – в последний путь?!
Как не узнать судьбу заранее,
Нельзя наспаться про запас –
Синдром, простите, вымирания
Уже преследует всех нас.
Переписали население,
На убыль, подсчитав процент,
Такому мрачному явлению
Не хватит похоронных лент.
Да! Мы ни ящеры, ни мамонты,
Убил которых катаклизм
И нет у нас охранной грамоты,
Чтоб возродился оптимизм.
Мы сами все себя замучили
От малых лет и до седин,
И ленту Мёбиуса ссучили
В свой марафонский серпантин.
Синдром, простите снова, подлости -
Кругом преследует обман.
Для плахи нам готовят подмости,
Устроив шумный балаган.
Как будто казнь гражданской совести,
Сломали шпагу бунтаря…
И лишь мрачнее этой повести –
Синдром печальный октября.