Вышли из бара под тусклые фонари.
Дождь не кончается.
Лужи налиты чёрным –
вчерашних небес прогоревший ультрамарин.
Лора пьяна,
Мариэль всё мурчит о чём-то.
С неба течёт, руки мёрзнут.
В глазах темно
и бездумно.
Мокрая Лора не помнит адрес,
Мариэль напевает про парусники в морях.
Над улицей ртутные лампы едва горят,
как звёзды над отмелью,
где больше не ждут наяд.
Ежедневник Лоры напоминает атлас –
в нём только планы,
много страниц подряд.