Слежу с тоской за одинокой птицей,
Играющей над лесом с резким криком.
То кувыркаясь вырванной страницей,
Сорвётся вниз, то в упоеньи диком,
Летит на солнце маленьким Икаром.
Растает. Но потом возникнет снова!
И, словно, обладая странным даром,
Из мёртвых петель формирует Слово!
То вдруг опять, последует за мною.
И заставляет вглядываться в знаки.
Что небо чертит бледною рукою…
Всё кончилось. Вот птица улетела.
А рядом по земле чужие люди
Идут. Им нет, конечно, дела
До божьей твари, что тревогу будит.
И до меня, гуляющего праздно,
Но плачущего в небо голубое…
По давней моде жить однообразно.
Оставят наблюдателя в покое.
Оно и верно. Только я, поверьте!
По возрасту или другим причинам,
Устав от повседневной круговерти,
Здесь нахожу особую кручину:
Метаться взглядом по бегущим тучам,
Искать в полёте птиц намёк на Слово,
Пытаясь прочитать чему научит
Тот, кто создал законы и основы…!
22.11.2016г