Я, не был – никогда, в Марокко.
И никогда, я не был на Бали.
Наверное, там – совсем неплохо.
Мои, туда не плыли – корабли.
Не влекла меня.
И, не манила.
Заморских сказок.
Вековая пыль.
Но, всегда.
С ума меня сводила.
Красотой своей – Россия.
Моя – быль.
На чужбине не искал– приюта.
Чтобы слаще – жить и мягче – спать.
В ней с лихвой, хватало мне уюта.
Сыновья, ведь, не бросают – мать.
Находил свои я зазеркалья.
В ее девственных глухих лесах.
А, когда случалось, замерзал я.
Душу умывал я в родниках.
Я, не был – никогда, в Марокко.
И никогда, я не был на Бали.
Я, думаю, мне было бы там плохо.
Всегда, на Родину, плывут все корабли.