Ладан – мёд, а пьётся горько,
словно ладанную дольку
сок полыни окропил.
Тишины не загустила,
просто вылила чернила
на меловые листы.
Что-то выйдет. Не молитва.
Тени мечутся, что титла,
меж ресницами, по лбу.
Ладан – мёд, но почему,
у иконного угла
я полыниной вросла
в поле зябкое. И снова
пробиваю тело Слова
хворостиной-головой.
11.2016