Порывом ветра унесённый,
В моём саду последний лист,
Как символ прошлых дней весёлых,
Исчезнет в сумрачной дали.
Последний лист... Как у О"Генри,
Быть может припадёт к стеклу,
Как старый зверь, зимы в преддверьи,
Всё льнёт к последнему теплу.
И я в окно смотрел тревожно,
В душе надеялся и ждал,
Чтоб в ночь простуженный художник,
Тот лист на нём нарисовал.
Но вряд ли всё это возможно,
Пусть я в плену своих утех,
Но точно знаю, что художник,
Картины пишет не для всех.