***
Чешет небо мохнатое брюхо своё
о безглавые крыши квартальных домов.
Потерявшись в толпе, продираюсь в жильё.
Я уже под дождём, как собака промок.
А когда-то хотелось так влиться в толпу
и идти с ней, не глядя, в любые концы.
А теперь льётся пот по стеклянному лбу,
и мерещатся зомби кругом, мертвецы...
Выдирает трамвай вместе с музыкой рельс -
искры жёлтые - ржавым смычком.
И под музыку эту, потерянный весь,
я вхожу в лабиринт – в мой потерянный дом,
как в гробницу какую иль в каменный сейф,
где в серванте лишь книги одни да Битлы.
И ложусь, словно судно усталое в дрейф, -
во весь рост на персидский ковер, на полы.
До свиданья, столичный, мой питерский кров, –
лучше письма в Тавриду мне, что ли, пиши...
Этот город - упырь может высосать кровь
у любой мало-мальски наивной души.
2016 Санкт-Петербург