Ужели нет тропы бескровной?
Наш путь – сплошной свинцовый шквал.
Он нашей ветхой родословной
Ветвей немало обломал.
То влево кинемся, то вправо –
Нет чтобы строго по прямой.
И древо русское коряво
Стоит, шатаясь, за спиной.
Нам не спешить бы, оглянуться,
Неровный дух перевести.
А ветки падают и гнутся...
Прости нас, Родина, прости.