Мельканье лиц, обрывки голосов...
Мы мечемся, мы движемся куда-то
по голубой эмали циферблата,
в пространстве между стрелками часов.
Миг равновесья. А холодный счёт
уже протянут вектором косящим.
И мы уже с тобой не в настоящем,
но и пока не в будущем ещё.
Коснулась стрелка. Но не подсекла -
прорвались крылья белые сквозь плечи,
и вот летят счастливцы человечьи...
Тогда по ком звонят колокола?
И всё же
возвращаются цветы
из траурных венков к родным полянам.
И виден свет за гибельным туманом...
И ты спешишь к нему из темноты.
1979