Минусует ноябрь, подчиняясь прогнозу,
столб термометра мчится, как с горочки, вниз,
на глазах стекленеют забытые розы
и под ветром стучат, как саксонский сервиз.
Им уже не попасть даже в чайную чашку,
не распариться пышно в крутом кипятке,
они сгорбившись, словно бомжи- старикашки,
замерзают печально в моём цветнике…