...Уставший Ангел в сотый раз свернул назад,
Не долетев всего чуть-чуть до Райских Врат...
Уже не пишутся стихи, и рифма пляшет невпопад,
Полёты чаще лишь во сне
Под колыбельную не спящих автострад...
Поистрепались, несколько поблекли крылья
Две колеи морщин всё четче прорезают лоб,
Всё чаще грусть-печаль в глазах от тщетности усилий
С разлёту покорить карьерный небоскрёб...
Потерянное время вместе, переполненною чашей,
Уже нет ревности к столь частой смене «персонажей»,
Что составляют его свиту имидж-антуражей...
Большой ребенок он...
И никогда не станет старше...
...Но...Рядом он...Спит...И на душе покой...
Его жалею?!...
Нет...Себя...
Уставший Ангел...Пусть никчемный, но...любимый...свой...