Наедине с несбывшейся мечтой
стояла на распутье вновь она.
Управы нет на мысли за чертой,
что оставляют в холоде без сна.
Не покорив лихие времена,
тревожа недалёких гордецов,
хлебнула одиночество до дна,
вернуть желая время праотцов.
Безумству дней чужой полёт без крыл
неважен, словно утренний туман.
Блажен, кого нечаянно накрыл
огонь любви, как сладостный обман.
Поймёт её, кто миру был открыт,
все дни свои сносил душою боль,
но никогда делами не был сыт,
играя вновь заученную роль.
На зов любви она, вперёд летя,
не представляя жизни без неё,
стремится ввысь, как малое дитя,
так полюбив страдание своё.
И, позабыв, как много в этом зла
безумном мире, где ещё жива,
поймёт она: мечта её вела,
когда все обесценились слова.
И пусть со светом сим наедине
дано испить всю боль свою до дна,
верна она себе и старине,
чиста, как первозданная весна.
Взлетит её душа на нежный зов,
прекрасной, словно сон, её мечты.
Подарит жизнь. Небрежно и с азов
она познает силу теплоты.
Управы нет на мысли за чертой,
но Сила в ней иная рождена
творящей легкокрылою мечтой,
с которой от потерь ограждена.
И беспредельны мысли, и легки,
и непроглядна пустотою мгла.
Но безразделен в ней полёт строки
с любовью, что мечтою ожила.
21.11.16