Было белым миром снежным два денька назад,
а теперь всё бесполезно, не к чему взывать.
В умирающую осень, сколько ни смотри,
ничего уже не сбросить ей в свои стопы.
Всё мороз забрал с собою, снегом окрылясь,
но стоит вечерней долей ноябрёво грязь.
Хоть завой тут серым волком, хоть совой кричи,
или филином о доле или помолчи.
Не туманное ли утро пронесло в стихах,
и тургеневские путы в пушкинскую даль...
Но сегодня не январь и не мороз стоит,
а у храма, а у храма свечечка, ни зги.
Соло осени звучало под мотив простой,
ветер из конца в начало поднял вихрь свой.
И, доставив телеграмму, отошёл ко сну,
проклиная вечер, санки, белую луну.
Мы без снега - всё нелепо, но, надежд полны,
вызываем воскресенье на свои холмы.
И природы увяданье не печалит так,
как когда-то утром ранним, когда день был наг.