Мой дом, - есть скит. Я в нём отшельник:
От цепких глаз, судящих уст,
До панибратских отношений, -
Где каждый жест надменно пуст.
До жалости, совсем никчёмной,
От разговоров «по душам»,
Как мажут краской бело-чёрной
Судьбу, ухмылкой размешав.
Мой дом – часовня. Здесь стихи
Из замыслов, являясь часом,
В мир привнеся свои штрихи
В иные формы облачаться.
И в смысл иной, в иную суть
Разверзнуть спектр в калейдоскопе,
Чем можно горло сполоснуть,
После словесных пресных хлопьев.
Мне разговор важней витрин –
Не был бы он пустопорожним.
Чтоб лица видеть изнутри,
А не (пардон!) – хари и рожи.
Вот почему я обхожу
Углы пройдохи с любопытством,
Душою проведя межу –
Спокойно бодрствуя, - забыться.
Забыться от обид и ссор,
От подозрений и упрёков,
Чтобы в чужой ненужный спор
Не ляпнуть правду ненароком.