Мы все уйдём в Небытие, не веря в то,что будет с нами...
Но проклиная Житие, творим судьбу свою руками
И поздней осенью листом. дрожащим от стального ветра
Мы памятью /своим бичом/ подстёгиваем километры...
Они по-разному идут и, по-началу, все петляют
Кого-то в небе звёзды ждут, а кто-то пыль внизу глотает
Мне повезло...нашёл я цель и...натоптал своих тропинок
И жду пуховую постель...из быстро тающих снежинок...