Когда ещё
поэтом не был,
нёс радость жизни налегке,
и проседь
облака
на небе
не отразилась
на виске.
Когда ещё
поэтом
не был,
я был художником,
творцом,
и воплощал
любую
небыль
в натуре
кистью и резцом.
Когда ещё поэтом не был,
и вороного
гнал
к мечте,
прочувствовал
всю цену хлеба
по нормам
времени
в труде.
Когда узнал себя
поэтом,
со стороны
взглянул
на мир…
Пришло прозренье
новым светом,
как залпом
тысячи
мортир.
Скворцом кричал
я на руинах.
Все слушали –
не внял
никто.
Повсюду
согбенные спины.
И холод.
Кутаюсь
в пальто.
И грипп.
Закутываюсь сильно
от коллективного
бессилья.
2012 г.