Ныне, странники, с вами я: скоро ж
Дымным дымом от вас пронесусь –
Я – просторов рыдающих сторож,
Исходивший великую Русь.
Андрей Белый «Полевой пророк», 1907
Дыма этого так много
Пролетело и летит.
Вверх – одна у нас дорога,
Будь ты конюх иль пиит.
Жизнь, она - с размаху в ухо,
И – на голову кирпич.
Вон Серёжка, вон Андрюха,
Там - летит Иван Ильич.
С ними рядом дядя Дима,
Федосеевна – за ним.
Все мы сотканы из дыма,
Ветер дунет – мы летим.
Дым из беленьких барашек,
Пальцем ткнёшь – воздушный мех.
И уже кирпич не страшен,
Коль несёт тебя наверх.
Только, если пронесусь я
В серо-белой пелене
Не над Волгой, не над Русью,
Знаю, страшно станет мне.