Пропитаны кофе и легкою дымкою лацканы,
Теряю сон, более терять то мне нечего...
Шепча по переплетам касанием ласковым,
Выпиваю жадно краски нового вечера.
Как Эллисон Краузе за любовь к цветам,
Отдал бы, не глядя, жизнь за чернила, слова!
Я пишу стихи, написать наметил роман,
Мечтая писать историю, не уйти без следа!
Мечтаю, возможно, так самонадеянно...
Ведь я, вероятно, бесталанный поэт без манер...
В перспективе писатель никому не ведомый...
В своих грезах о будущем - революционер.
И пускай не застану, но безоговорочно верю,
Для книги с пером придет заветное время,
С блестящей в глазах смесью задора и неба,
Заструятся по улицам ряды бессмертных поэтов.
Нет, не Лето Любви, но лето искренних чувств,
Ведь нас так же тысячи, и не душою не меньше!
Несем звенящую радость, за ней глубокую грусть,
Познавая все, чем бренный мир этот грешен!
По улицам разнесутся слова, что писал Высоцкий,
А вы не робейте, пугливые, на свои жмите курки!
Рождественский, Есенин, Блок, так же Бродский...
Лермонтов, Вознесенский, и, конечно, наши стихи!
Мы вам расскажем, о чем, в часы ваших снов,
Беседуют первомайская зелень с осенней листвой.
Тогда, красное польется вино, не алая кровь!
Мы гордиев узел разрубим чернилами да пером.
Средь ваших уютных застенок дерзким лучиком,
Выжжем просторы не щадя ни фунта стали оков!
Такова революция тех, что быть устали попутчиком -
Поэзии, музыки, литературы и слов.