Час ночи. Перо и тусклый свечи свет
Теперь променян на экран смартфона,
Пишу свой стих не на бумагу, нет.
Нет той романтики письма из века золотого.
Час десять. Сложилось пять уж строк
В хитросплетенье рифм бесхитростною прозой.
Заметит лишь читающий порок,
И взгляд его наполнится угрозой.
Час двадцать. Напротив монитора против сна,
Война снов и мыслей караванов.
В снах ненавистная любителю зимы весна,
А мысли тонут среди снежных барханов.
Час тридцать. Ах да, читатель мой, я про угрозу.
У грёз по рифмам звучным и созвучиям,
Украл я слогом своим почву, и, как лозунг,
Стиху я дал названье проза-дело случая.
Час сорок. Не знаю, что мне взять в оковы рифмы
И что оком Вы хотели б здесь узреть,
Ах да, надеюсь, не на глаголы рифмы
И не рифмовку одним словом впредь?
Час пятьдесят. Пора давно уже предаться сну,
Предать сей мир, и в логово Морфея с головой,
Минуя ленты новостной я полосу,
Покину трёхполосную страну на час ночной.
Два ночи. Без одной минуты. К чему стих?
Стих ветер за окном-я вместе с ним.
Я рассказал за час, как я всегда пишу их.
Местоимения в рифме.. Да и к черту нимб.