Ты легко читаешь чужие руки - каждой линии тайна тебе известна, улыбаясь, нижешь чужие судьбы, будто бисер - трепетно, властно, честно. И цыганская кровь, и лукавство взгляда, и точеные пальцы (узорны перстни), опаляешь огнем своих губ, нарядов, никого ты не ждешь, не сидишь на месте.
Жизнь твоя - как вечная смена видов из окна то поезда, то вокзала, тем, кто ищет счастья - всегда открыта, скольким правду всю ты уже сказала, осторожно взявши чужую руку - и увидев даль, что сокрыта в сердце... Колдовством зовешь ты свою науку, мол, по роду нам никуда не деться, кто отмечен этим проклятием/даром видит то, что времени мраком скрыто, то, что сердце жжет, травит душу ядом, что должно быть отдано и забыто.
Знать чужой судьбы повороты злые - ты за этот дар заплатила многим, - нет того, кто б ждал, повторяя имя, и сама не ждешь, ведь твой дом - дороги. И хотела бы ты остаться где-то - да к скитаниям вечным душа привыкла, города меняешь и части света, бесприютность - словно твоя молитва. Ожидание - словно глоток надежды, что однажды где-то в далеком крае ты к рукам чужим, как бывало прежде, прикоснешься - чудом он все узнает! Он узнает так же, как ты, сквозь время, - как ждала, и как в своих снах любила, дальних странствий ветер вдохнет осенний, и шепнет:
- Ты долго не приходила!