Что годы мне пророчат,
что клён мне говорит,
когда темнеют ночи
и гаснет свет зари?
Ноябрь окутан мглою,
дороги замело
опавшею листвою
и побеждает зло.
А я иду на ветер,
а за спиною тыл –
мой прошлый век и лето,
где клён уже остыл.
Всё выглядит иначе –
дорога, небеса,
но что-то всё же значит,
что видели глаза.
По-разному мы жили,
но круг не завершён,
как сжатая пружина
невидимой душой.
Она теперь пророчит,
она ведет теперь
меня сквозь дни и ночи,
и шепчет мне – «поверь»…
Я только ей открою,
где годы напролёт
я не считал игрою,
что век ушел под лед.
Коснется луч пружины,
она поднимет ввысь
все принципы, как жили,
чтоб возродилась жизнь.