Не сочиняю, песен не пою,
Джаз не играю, не пишу романов,
Не надзираю, не хожу в строю,
Не верю в первобытных истуканов,
Не числюсь, ибо прошлое простил,
А будущее строить разучился,
К делам любви не прилагаю сил,
И смысла не ищу, зачем родился.
Не помню тех, с кем мог еще вчера
Решать души насущные вопросы,
О перспективах смертного одра
Не думаю, анализ и прогнозы
Бессмертия не трогают меня;
Я чистый лист обёрточной бумаги,
Я гений пустоты в отсеке дня,
Апофеоз бессмысленной отваги
В желании найти в себе самом,
Хоть что-нибудь свое, а не чужое…
Творец - вот тот был штучным существом,
А человек – черт знает что такое.