колосится в поле рожь,
золотая прана
немощь, ты меня не трожь,
в закрома мне рано...
я, колючим колоском
на ветру осеннем,
перед финишным броском
верю в воскресение
что в муку не смелет рок
тризне на потребу,
а поднимется росток
вновь навстречу небу...