Память держит одни фрагменты:
сценка, женщина, анекдот…
Да и сам я давно не этот,
а до этого был не тот.
Так цветные кусочки смальты
по отдельности тешат взор,
только как их ни собирай ты –
не хотят составлять узор.
Вот кусочек – юнец невинный,
вот – от мужа до старика…
Ладно. Пусть разглядит картинку
тот, кто смотрит издалека.