Я жил здесь, и жизнь, точно горстку земли,
Ветра разметали, снега замели.
Мелькнут огоньки из густой немоты –
Уже не чужие, ещё не мои.
Назад оглянусь и, вдохнув холода,
Одно только слово скажу: «Никогда...»
Останется брошенным на мостовой
Всё золото мира осенней листвой,
И темень сомкнётся вокруг, как змея:
Ещё не чужая, уже не моя.
1995.