Поэт в России, спору нет,
Гораздо больше, чем поэт,
И без него под небом синим
Россия не была б Россией
У нас, ведь, кто стихи не пишет!?
Здесь всякий пень стихами дышит,
В тайге кропит медведь - шатун,
И я ж туда, старый пердун.
И вот по старости смекаю:
Уж коль в поэтах Улюкаев,
То рядом с ним и весь кабмин
Стихи слагает вместе с ним
Но торможу я на распутье,
В надежде, что не пишет Путин
И беспокоюсь, дай Бог, зря: -
А, вдруг, да лепит втихаря?