Казалось бы, простая игра слов и только. А как всего много в этом. И нет в этом никакой игры. Есть лишь только суть происходящего в тебе самом.
И эта суть, как проходящий мимо тебя дождь. А ты сидишь у окна и смотришь-смотришь на то, как он идет. Смотришь, лишь изредка узнавая себя самого в крошечной точке прохожего. Прохожего там - за окном, где идет все тот же дождь, играя походя в пятнашки или даже в "классики" с доверчивыми распашонками осенних луж.
Искусство съедает тебя изнутри. Съедает так, что ты не помнишь ни дней, ни ночей, ни даже снов того, что многие по привычке называют жизнью. Оно преследует тебя, как неотступное жало. И когда настигает тебя, ты начинаешь понимать ценность своего беспамятства, в котором было лето зрячих бессонниц и сладчайшего непонятного беспокойства. Беспокойства цветущей яблони над старым креслом в саду. Беспокойства ожидания счастья. Беспокойства двух-трех четверостиший, летящих под звуки цикад маленьким таким нежнейшим мотыльком на свет чего-то такого, о чем ни одна душа, кроме твоей, никогда не узнает...
И это съедает тебя изнутри. Съедает тебя без остатка.
И ты просто сидишь у окна и молча смотришь на то, как за окном идет дождь. Обыкновенный дождь, о котором там за окном вспоминает кто-то, очень похожий на тебя...
17 ноября 2016