Твой хриплый голос,
прощальное касание бледнеющей во тьме годов руки,
истлевшие от острой боли губы
все шепчут мне:
"прошу, родной, поверь - твоя жизнь впереди."
Мои ладони все тянутся прижать тебя к себе.
Объятие - больно, подобное ножу, каленому в огне.
Я говорил тебе давно, а ты молчала...
И так сомненья жизнь мне часто предвещала.
"Не покидай меня."
Ты знаешь, знаешь о любви
к твоей, потерянной давно душе,
не властную уже теперь над телом.
Я бы закрасил черноту в груди своей песочным мелом,
да только он рассыпался в руке.
Я здесь. С тобой.
И я пою в своей тюрьме.