Он был одинок в этой жизни и старая дача
Служила приютом его одичавшей душе.
Он слушал, как дождь безутешный за окнами плачет,
И правил стихи, уходя от затёртых клише.
Подумав, что вправе рассчитывать мог бы на "гранты"...
Озябшие плечи укутывал в клетчатый плед.
Последнюю точку поставив, спускался с веранды,
Дрожал на ресницах холодного утра рассвет...
С земли собирая опавшие яблоки в плошку,
Вдыхал аромат, улыбаясь в небесную высь.
Припомнив, как яблоко не умещалось в ладошку
Весёлой Настёны... пути их давно разошлись.
Уже не считает он годы свои, только осень
Напомнит опять золотистые локоны кос
И чай с пирогом на потёртом с цветами подносе,
И ту, что Мадонной сияла в венке его грёз...