Течёт молочная река, а берега – кисельные.
От понедельника бежит к субботе-воскресенью.
На крутояром берегу елошники да яворы,
а на пологом – крыж-берсень, крыжовенные ягоды.
На небо больно поглядеть – на холст и в память просится,
и колокольная звучит в округе стоголосица.
Нет, нет, не в церкви – просто так, на каждом взгорье звонница,
а в каждом звуке – летний мёд, который солнцем полнится.
Гуляет яблочко-ранет по расписному блюдицу.
А, может, всё совсем не так, и сказочка не сбудется?
Клокочет двадцать первый век, не времена Бояновы.
Придётся всё пересказать, переиначить наново:
— Растёт крыжовник под окном, в духовке спеет печиво,
звенит и радуется джаз на аглицком наречии.
По судьбам, через времена, в смешное и печальное
течёт обычная река, а берега песчаные.